Nouvelle écrite à partir du thème "Un spécialiste de la mode se rend chez son psy"
Le bureau du psy était une longue pièce sous les
combles d'un vieil immeuble rabougri, à quelques minutes de la station Château
d'eau, à Paris. Sur les murs, quelques posters des Doors, une carte du monde
jaunie par la fumée de cigarettes et une photo de Sigmund Freud constellée de
petits trous et criblée de minuscules fléchettes en fer blanc. Au sol
s'entassaient ça et là de gros livres aux titres obscurs, n'ayant pour la
plupart aucun lien avec la psychiatrie, ainsi que des cendriers qui débordaient
presque. Même le bureau était brisé en plusieurs endroits, les tiroirs
manquaient et le pied avant-gauche avait été remplacé par une Bible épaisse qui
semblait dater des croisades. Le seul objet qui ne respirait pas la négligence
et l'abandon était l'énorme fauteuil molletonné qui tournait le dos à l'unique
fenêtre. Affalé dessus, un long quadragénaire presque squelettique dodelinait
vaguement de la tête au rythme des quelques notes de jazz qui s'échappaient
d'un vieil ordinateur. Les narines de
l'homme expulsaient régulièrement une fumée épaisse et livide, et sa
main droite faisait sautiller une cigarette roulée dont s'échappaient par
moment de minuscules braises. Le divan vide et en lambeaux qui lui faisait face
retenait toute son attention: ses yeux plissés le parcouraient en tous sens et
il émettait parfois un petit "hum" comme si l'examen de la ruine
qu'il avait devant lui venait de lui faire prendre conscience de quelque vérité
profonde et mystérieuse.